Agradecimientos

Agradezco a Felipe Burgos un amigo que lo conozco desde séptimo y ahora esta en el camino del diseño y me remodelo la página, el cabro le pega al asunto. Gracias!!

Relanzamiento

Despues de un estancamiento definido, vuelve nuevamente psicodélica la mente, con más material. Por ahora subire los poemas y relatos antiguos y algunos inéditos, y de a poco pondre mas bonito el espacio, un abrazo a los amigos y lectores que visiten el sitio.
Disfruten!

Tu presencia se me impregna en un aroma que no eres tú

Sigo todo el día buscándote en el aire,
haber si todo se me olvida,
para el próximo encuentro
que será nuevamente,
un roce leve,
descubrir de qué tierras vienes,
apoyado en tus piernas.


Ese momento donde soy feliz contigo.

Mensaje

Las moscas se posan
en mis pies,
en mi frente.

No las espanto,
las dejo ahí,
mensajeras de mi muerte incierta,
de mi cuerpo pudriéndose,
de sus larvas.

No me molestan las moscas.

Me desconcertaba su mensaje…

Sexo

Tus pies son de sangre
y caminas sobre plumas de aves de rapiña
te sientes perdido, insatisfecho,
pudriéndote por dentro,
y caminas y caminas.

Venas de gusanos, tierra en tu sangre
cartílagos y patas,
agréguenle a la sopa.

Una tormenta,
y el agua me derrite
y mi corazón se congela
y mi mente,
nubes que caminan.

Atraviesa la piedra

Atraviesa la piedra sin quebrarla,
sin reducirte hasta cuando creas que eres más
pequeño,
que ella,
o tragándotela pensando que se convertirá en alimento,
en parte de ti.

Simplemente atraviésala sin hacerlo,
sin imaginación iluminada,
sin descensos oscuros,
sin unión en la muerte,
sin estados de extraordinaria conciencia.

Te desafío a ello,
¿a qué?.
A nada.

NombreseaDiosMamitaVirgen

Te nombro.

Cuando la Vida es más que el magnetismo de esa la luna que me quería convertir en sangre, estaba oscuro, la marea que me rodeaba se movía al compás de ella, la muerte prematura. Quise ver la luz, mi vida era para vivirla. Soy hijo del sol y viví en la luna.

Desde este lugar, en donde me encuentro, poblado por fantasmas que me miran y me atraviesan, con las pupilas negras y grandes, ojos fijos en mis ojos, pero que no me ven y que no quieren ver, atrapados en la locura. Momias agonizantes, al principio creía que todo era una mentira, un gran teatro, como si cada uno de nosotros representara un papel, y tu el del enfermo imaginario de Moliere...

Te nombro a ti Dios, y te pregunto, ¿Por qué?.

Todas las noches la señal... con mi padre buscaba señales, huellas en los potreros. Tú me las hacías en mi frente. La señal era la cruz y un beso... precisamente eso fue... fue tu cruz, tu locura, la que todas las noches conjurabas en mí con esas mágicas palabras... NombreseaDiosMamitaVirgen... esa fue tu manera de darme amor, una cruz y un beso.

El que este libre de pecados que lance primera piedra dijiste, tu madre... Jesús, no era virgen, en ella estaba el pecado que tu mismo creaste.

Tu comiste no una manzana, tu comiste una naranja podrida, de la calle, luego del paso de una feria cualquiera, en la florida feria.

Ahora no me haces la señal de la cruz. Ahora solo me das un beso, tu cruz la cargaras hasta tu tumba, tu señal en mi frente se transforma en huella que voy descubriendo, hasta llegar al pecado original, como si hubiese uno, dándole sentido, ampliando mi propia conciencia, que no es mas que no nombrar a Dios ni preguntarle nada, limpio, sano, sin cruces ajenas.

No te nombro, no te busco, solo vacío, vuelo en el aire púrpura, regreso a la luna, regreso al sol, me despido de ellos, busco mi destino, liviano... respiro... una vez mas... nazco... hago el trabajo de mi propio parto, te perdono, te amo.

No hacemos el amor

Cuando hacemos el amor,
no hacemos el amor.
Lo que hacemos es tener conciencia
de estar emanando de la fuente inagotable

Estoy nevando

Estoy nevando,
desde la tierra veo como caigo,
leve y eternamente
unido al ritmo universal.
Una pluma se posa en tu mano,
Me derrito en ella.

En ti, mi amor.

Silencio

Acostados, abrazados, ojos cerrados,
puros sentir. Hormiguean mis brazos,
de pronto,
nos achicamos, pareciera como si desaparecieras,
no hay espacio entre tu y yo,
nuestras respiraciones toman un ritmo
tranquilo, sereno y eterno.

Puro armonía de dos seres que se aman,
creo que es eso el amor, la unión.
Abro los ojos, te reconozco, eres otra,
creo que es eso el amor, el desprendimiento.

Tomamos un café, hablamos de nuestros días,
acciones que creemos son la vida,
Así parece que los hombres se conocen,
contando historias de ellos mismos.
Así también sucede el amor, en un café,
porque, de pronto,
una mirada, una sonrisa,
y la conciencia se torna hacia ti,
el mundo desaparece, porque tu te transformas
en la esencia del mundo. Hay un silencio…
tus ojos se ponen un poco vidriosos,
“mi lagrima es de felicidad”, me dices.
Así es el amor, alegría y pena,
te tomo de la mano, nos abrazamos
y no tengo nada mas que decir

Sentidos

Te beso el cuello, tus labios, tus pechos,
nuevamente tus labios, frotándonos nuestros cuerpos
que lentamente comienzan a sudar.
Te beso tu cuerpo entero, y así hasta nombrar la anatomía toda…

Vamos descubriendo placeres y aun nos queda por descubrir…

Exploración de los sentidos, respiraciones agitadas, gemidos,
ritmos, orgasmos,
y así hasta nombrar la sexualidad toda…

Mas o menos poéticamente, todo lo nombramos, lo describimos
e imaginamos.
Hay poesía de los sentidos, del erotismo puro,
y hay poesía del Sentido

¿Qué sentido tiene la voluptuosidad de un orgasmo, del placer momentáneo,
sino es solo una parte de la unión de nuestro seres, en lo eterno,
En el acto mas sublime de creación humana, donde el amor y el placer
se funden?

¿Y que sentido tiene hablar de lo erógeno de tu cuerpo,
de la excitación que me produces, si después de hacer el amor no te
ríes de algo que solo a ti y a mi nos produce gracia, de nuestro
secreto perpetuo?

¿Qué sentido tendría todo lo que estoy escribiendo,
sino lo leyeras tu, mi amor?

Declaración

Declaro al almendro como la esperanza
de una primavera venidera,
a la araucaria que me despierta cuando veo por mi ventana
como infinita,
a la ruda como tierna,
al san pedro como patrono de los aires,
al pasto como el adorno olvidado,

Me declaro enamorado
de todo lo que me rodea,
y tú que estas lejos,
me declaro enamorado.


Todo es mi mundo creado,
incluso de ti que estas lejos
me declaro enamorado.

Te Amo

Acá viene lo difícil
donde todo se juega y todo importa,
a veces te amo como un amo,
y es una mierda,
mi gran cruz, el dictador
mi gran temor, la necesidad inconciente de amor.

Mi plenitud es la unión,
mi alegría eterna,
contigo, sólo contigo,
mi amor es una corriente,
que va y viene
es un mar inmenso,
que va y viene,
pero que siempre esta ahí,
profundo,
retornando a tu regazo,
mi amor mar playa
refugio expansión.

Mi amor no te poseo,
y tampoco eso quiero,
es sólo magnetismo
atracción atención escucha sin prejuicios.



Te amo,
te amo,
te amo.

Beso

Leso,
Te Amo.

Agrégale a esto tu sonrisa

Agrégale a esto tu sonrisa,
y ya me vuelvo loco de risa
es un baile!, dos bailes!, un baile!
una cueca zapatea`

Sonrisa con patitas de gallo,
y me derrito.

Ay! un besito en mi mejilla,
chiquilla linda,
y todo se transforma,
uniones o separaciones lo mismo da,
tu sonrisa me conecta con la alegría pura,
con la esencia creadora,
que todo lo desmorona.

Tus Ojos

Todo, absolutamente todo me lo muestran tus ojos,
el pozo negro, profundo,
pupila que me muestra el Misterio,
alrededor valles café-verdosos,
un aura, reloj que refleja tus dolores
el iris que termina en blanco, vacío.

Tus ojos no me dirían nada,
sino se transforman en espejos de agua cristalina
que refleje mi imagen-máscara,
mi cara de tonto enamorado.

Yo me encuentro dentro de ti,

El espacio entero se encuentra en tu mirada,
¿sabías que tus ojos son árboles,
como los que una vez te regale en esa hoja
que era la tierra misma de donde nosotros
nos separamos y volvimos a unirnos?

Tu te encuentras dentro de mí.

La mesa de piedra y las piedras de sillas, o, para los extranjeros: The Martian Boggie

Es el hombre misterioso el que camina por el entretecho. Lo siento como un gato negro persiguiendo a tres ratones, no para matarlos, sino para darles leche. Los guarenes que corren arriba de mi cabeza comieron el veneno que les dejo mi papá. Aún no mueren, se acabaría el mundo si tomaran la leche del gato negro o si se murieran por intoxicación, Su juego es del perseguidor y el perseguido.
Solo cuando llueve, en la selva, o donde sea, no hay gatos ni ratones. Cada uno se acomoda en su madriguera, en espera del sol para iniciar otra vez el juego. La vacuna que me pusieron contra el Sarampión, los galletones y la leche caliente con nata, el vómito que nunca nadie se enteró, luego de la vacuna, era mi debilidad encubierta.
El hombre oscuro no mata, si fuera así estaríamos todos muertos.
Pero ya no son ratones, ahora escucho tambores, sonidos arcaicos.
El hombre ya no es de gabardina negra, ni camina en una noche con bruma, es un cavernícola.
Ahora se encarga de construir un hogar, una mesa de piedra y cuatro piedras de sillas.

Para los extranjeros que leen: Suddenly, this little bitty green… hand Holding a ketchup bottle came into view… And I freaked cause the guy sitting… Next to me WAS A MARTIAN!!.

Ahora duermo en una carpa, estoy en el sur, en lago Puyehue, entreteniéndome en buscar la madriguera de los leones y de los coipos, antes gatos y ratones. Ahora el guaren soy yo, así me decían cuando chico, creo que fue una tía la de la genial idea de ese lindo apodo... menosmal que la cagaita de decirle guarén la arreglaron diciéndome súper ratón... y ahí estaba, ahora el súper ratón buscaba al león. Mientras tanto mi papá, hacia el comedor prehistórico, ahora histórico en mi memoria.

Ir de camping es la experiencia de los modernos de parecer antiguos, se parece precario, se tiene todo lo suficientemente precario para parecerlo. Pero para un niño es de lo mejor, es aventuras, buscar señales de animales imaginarios, como el elefante con patas de zancudo que finalmente era la carne de la cazuela que no me gustaba comer. Vacaciones, dormir en las rucas de plástico, jugar con la tierra, temerle a los rayos y la lluvia de la noche.

Me voy a bañar, mi padre ha construido una piscina de piedras, un círculo donde me siento seguro, más allá estaba el acantilado, pero en un lago. En ese entonces no me preguntaba estupideces como que si ese acantilago acuático era el mismo que el acantilado aéreo, y si me lanzaba a cualquiera de los dos, no me tiraría al vacío: en uno me ahogaría, en el otro me azotaría contra la tierra. De todas maneras he hecho actos temerarios en la vida, intentar enredar mis recuerdos es uno.

Para los extranjeros que leen: Well, he was sitting over there with a…Bunch of colored sticks on… his plate…And I looked over at him and I said…What you eating there, boy, crayons…He said, why no…they're Martian cigarettes…Here, try one.

Ahora los tambores son latidos, mi corazón me avisa que estoy vivo, aquí en esta micro de mierda viendo como cae la linda lluvia.

Son pedazos... nunca una historia.

Para los extranjeros que leen no les debería importar un comino todo esto.

Para las cabezas que leen:

Puntos importantes en relación con la realidad:

-Hay ratones en el entretecho.

-Existió la mesa de piedra, la piscina de piedrecitas y mi papá que las construía.

-Lo del viaje con los marcianos será para otra oportunidad...

La Casa Florida

Coge la flor,
pues si no la tomas, se desvanecerá y caerá.

Ovidio.

Me contaron que Floridor Pérez se fue a vivir a la casa. ¿Y cómo lo sabes?, porque un vecino se encaramó en la pandereta y vio que había pasto y un rosal en el jardín trasero, respondió Roberto. No se si creerle o no, pero él siempre explicaba las cosas por medio de razonamientos con poco sentido, metáforas que solo él se entiende, es un loco de mierda pero un buen amigo, debe ser por la rosa que se le ocurrió la estupidez de decir que el poeta vivía en esa casa, o tal vez un alcance de nombre, quién sabe si me estará agarrando pal hueveo.

Enredaderas cubrían las murallas de la casa florida, y adentro, como en todas las casas, se escondían otras cuantas enredaderas, que iban convirtiéndose en cabellos y luego en brotes de bello púbico para terminar en pelos en las orejas, la jungla que poco a poco se iba transformando en desierto. Porque las casas están vivas, hechas de recuerdos y polvo, al menos así me decía Roberto cada vez que se ponía a tomar y terminaba arriba de la pelota en un bar, recordando para sí mismo y sin intenciones verdaderas de comunicar nada, salvo un soliloquio de alcohólico nostálgico que cree que su vida es una mierda, porque así se siente héroe de una guerra que ni siquiera alcanzó a perder.

Siempre te miré desde el baño, habló la Sombra, hacia el pasillo que daba a las dos piezas, la matrimonial y la de los hermanos, sabía que me presentías, te estuve esperando un buen tiempo, pero nunca atravesaste el pasillo oscuro, que se transformó en tu laberinto de dos metros de distancia, el miedo a los fantasmas, a mirarme a la cara.
Siempre sentí que algo me miraba, y se lo dije a Julio, pero él nunca me cree mucho, quizás Floridor lo esta sintiendo ahora, yo el tiempo que estuve ahí me imagine que era un fantasma, pero ahora que lo recuerdo bien era la presencia insondable de mi vecina Antonia, una niña de tez blanca y pecas, con ojos verdes (la memoria me engaña) y pelo oscuro liso, mi primer amor, el primer intento frustrado. Tanto que una vez, y lo recuerdo perfectamente, me estaba bañando y siento unos golpes del otro lado del muro (la casa es pareada por ambos lados, no mas de 60 metros cuadrados, dos piezas, living comedor, cocina, y en el patio trasero un cuarto hecho por mi abuelo y mi padre) respondiéndolos con vergüenza de que me estuviesen mirando por un agujero invisible, por un ojo mágico que el vapor de la ducha ocultaba. El diálogo duro un par de minutos, o la música que ambos creamos. Nunca supe si fue ella pero eso no me importo. Creo que unos años después cuando ya era un adolescente y por lo tanto leyendo a Poe, Kafka, Salinger etc, caliente con ganas de masturbarme por cualquier cosa, evoque ese sonido, solo el tamborileo de la división del muro, mi desnudez y la desnudez de ella, el contacto imaginario, la sensación de que no tocaba algo sólido sino que húmedo, mi deseo no cumplido.
Y todo esto te lo cuento Julio porque sé que no me estas escuchando, porque te veo tu cara de comprensión a lo madre Teresa, pero detrás de ese cuello ladeado (¿o como la virgen María?) y tus ojos semicerrados (por el caño seguramente) y tu semisonrisa estúpida (eso debe ser por relacionarte con tanto psicólogo de mierda), en realidad no sé que hay detrás de todo eso, pero no te creo, como tu tampoco lo haces, se debe contagiar la desconfianza parece.

Las casas están vivas, como en el bar donde nos encontramos nosotros ahora, salvo que acá viene un montón de gente de pasada a quedar ebrios, vomitar en los baños, a tirar con una mina, a pasar las penas, imagínate el alma de este lugar, seguramente es una mierda, como el purgatorio, porque el infierno son las cárceles.

Secretos tenía la casa florida, que de florida no tiene mucho, porque el jardín trasero nunca tuvo pasto ni flores (pero si el delantero, porque la preocupación estaba en la imagen), salvo unas cajas de madera donde habían plantadas unas cuantas verduras. Y ahí fue que con mis conocimientos del campo y la tierra adquiridos en las cajas fruteras de la feria, quise que la Antonia también plantara su chacrita. Ella empezó con ajos y perejil. No me interesa si eso te interesa.
Secretos como los que escondimos en un cofre debajo del arbusto que nunca he sabido como se llama, pero que no me importa porque su olor es recuerdo vivo, la infancia condensada en una flor roja y amarilla, que con el rose se deshace en pequeñas flores que cada vez que las encuentro hoy en día las voy tirando como migas de pan, esperando que ni un pájaro se las coma, ni que nunca nadie sepa que ese camino de restos de una flor o de flores pequeñas, es la historia de todo lo que ocurrió en esa casa florida.

!Pero huevón! Te estas poniendo a llorar y no me has dicho ni una sola palabra en toda la noche, otra cerveza más por favor, dice Julio cada vez mas ebrio, y ya para ese momento Roberto dormía con la cabeza apoyada en la mesa, ya eran las 5 y media de la mañana y los colores del cielo comenzaban a cambiar.

Mientras tanto en su nueva casa tarareaba sentado en el pasto recién plantado fumando marihuana Floridor “pegado” mirando desde hace una hora y media el amanecer, el milagro de contemplar lentamente el abrir del brote de la rosa que llevaba más de treinta años plantada y por primera vez se expandía al misterio.